La estación

En la estación, a la hora de las luces artificiales
los colores intentan ser color, tras su artificio
mientras sombras cobardes, en la agotada urbanidad
esculpen su escueto engaño.
Ellas no recitan latidos
y en la piel no imprimen calor,
son testigos, sin memoria, de la noche.

Estoy atragantándome con el frío
cada vez que por instinto
llevo gajos de aire a mi boca…

las bocas!

Que entre una y otra
en su juego subversivo
construyen niebla.

La espera a la que me condena, este andén vacío
me denuncia poeta.